lunes, 15 de octubre de 2012
martes, 2 de octubre de 2012
Chat Noir Notebook p. 127
Have you ever wished,
we had never met?
Have you ever wished,
I had stayed a letter?
Have you ever wished,
our minds hadn't fucked
each other so hard;
so good?
Have you ever wished,
I were prettier?
Have you ever wished,
I didn't know how to
write your pants off?
Have you ever wished,
you had given me a chance?
sábado, 22 de septiembre de 2012
Mujeres y letras
Con esta suerte de manifiesto te vomito de mi sistema. Y no escribo esto como un hombre triste, esquizofrénico, obsesivo, mala leche, rencoroso. Lo digo como un hombre feliz. Porque me hiciste volver a escribir y volver a sentir algo, cuando creía que ya había perdido el tacto para con la vida en ciertas áreas.
Fuiste un proceso intelectual complejo. Sumamente sensual.
Contate entre mis musas favoritas.
Gracias totales.
lunes, 17 de septiembre de 2012
viernes, 14 de septiembre de 2012
domingo, 9 de septiembre de 2012
A la niña del poema
No me descuides,
que puedo cesar
de escribirte,
y así, matarte.
Porque mujer no escrita,
no existe.
sábado, 8 de septiembre de 2012
jueves, 6 de septiembre de 2012
Las palabras no entienden lo que pasa...
Me molesta. Me irrita. Me desquicia.
Me impotencia saber que es imposible plasmar la realidad, los sentimientos, la vida, en papel. Saber que el poder no lo tengo yo; no lo tienen mis palabras.
Cuidado. No se confundan. El poder no lo tiene el lector; el poder lo tiene su experiencia.
Son en vano mis esfuerzos de clavar en una hoja el rencor amoroso, si aquel que lee nunca sangró por amor. Da igual qué adjetivo utilice o qué tan estratégicamente posicione mis comas, si su sensibilidad (o insensibilidad) lo convierte en un ciego literario.
Da igual.
*Las palabras no entienden lo que pasa - Salvador Puig
Las palabras no entienden lo que pasa:
Las vocingleras, las oscuras, las dóciles,
las que llaman las cosas por su nombre,
las que inventan el nombre de las cosas;
las palabras que dije o me dijeron,
las que aprendí en los libros,
las que escribo,
las que pensé mirando una ventana,
las que acercándose al silencio, gritan;
las que al tocar el fuego, se desfogan,
las que truecan los trinos y los truenos,
las que sirven la mesa de mi casa,
las de la nítida caligrafía que cae por las paredes de la escuela,
las que dicen a dúo el pez y el pájaro;
las palabras que tuve o que no tuve
para llamar al mundo y que viniera,
las que tienden un hilo minucioso
que va de los balcones a las bocas,
y de las bocas a la historia, y pasan,
las que pasan la noche entre papeles,
o suben la escalera del insomne,
y se introducen en su sueño a ciegas;
las que ordenan el ruido en los rincones,
las que barren el vómito de rabia,
las que saltan del fémur a la luna,
las que cortan la sombra calcinante,
las que labran un nombre en una piedra
para mejor perpetuar el olvido,
las que bajan al árbol por el aire
y se trepan al cielo por el tronco,
las que mastican un cangrejo lento,
las que anuncian el fin de la Cuaresma,
las que le quitan sueño al asesino
y lo dejan dormir y le montan guardia,
las que no sangran, aunque se las hiera,
las que no mueren, aunque se las mate;
las que roban futuro en un embudo,
las que administran mitos y virtudes,
las que mantienen trato con el viento,
las que advierten el agua incinerada,
las que abren los labios de la tierra
buscando el astrolabio de tu grito,
las que te dicen, sin creer que oyes:
–Vuelve a pelear Ramón, aunque te mueras...
Las palabras no entienden lo que pasa.
martes, 4 de septiembre de 2012
Utópicos socialistas infundados se toman la molestia de tildarme de
"capitalista" por el simple hecho de no aborrecer el mercado de consumo
de Estados Unidos, pero son ellos y no yo, los verdaderos capitalistas.
Ellos son capitalistas humanos. Consumen relaciones como si de productos
perecederos se tratasen. Hacen plan recambio cada tres semanas. Nuevos
modelos según la estación. Consumen gente. Fagocitan
sentimientos. El sexo es la moneda de cambio. Bastardizan el amor de la
misma manera que Tinelli bastardiza a la mujer como objeto sexual en
tanga prestando servicios a onanistas sin futuro. Incapaces de amar.
No sé si me falta más 'hombre', si me falta posmodernismo, o siglo XXI.
Pero no lo acepto. No me gusta. Me da asco.
No sé si me falta más 'hombre', si me falta posmodernismo, o siglo XXI.
Pero no lo acepto. No me gusta. Me da asco.
domingo, 2 de septiembre de 2012
miércoles, 29 de agosto de 2012
lunes, 27 de agosto de 2012
sábado, 25 de agosto de 2012
Nostalgia*...
En vez de hacer una entrada nostálgica sobre lo que no tengo, o lo que tuve y perdí; en vez de hacer una apología sobre la soltería y las libertades que este estadio nos garantiza; en vez de enjuiciar a amor(es) pasados con cargos de negligencia; en vez de contar cómo cuando era chico sonreía y ahora no (ergo, antes era más feliz); paso a hacer una movie review que le había prometido a alguien:
La Dolce Vita
No sé poner en palabras, ni adjetivar, qué puta tienen los italianos (ellos y ellas), pero lo tienen, y es algo mágico.
Considerada como una de las obras maestras de Federico Fellini y del Cine Italiano de los '60, La Dolce Vita marca el quiebre rotundo entre el neorrealismo italiano (Ladri di Biciclette), y el movimiento denominado 'pink neorrealism' (La Ciociara). Es una obra puramente simbolista que revela el hedonismo italiano de mediados del siglo pasado: relaciones conflictivas, pérdida de identidad, excesos varios, pomposidad, poligamia, etc... Todo ronda alrededor de la falta de comunicación humana; esa es la clave para entender la película.
La frutillita de la torta de la película es la de la entonces despampanate Anita Ekberg (rubias eran las de antes) dándose un baño en la Fontana di Trevi junto a Marcello Mastroianni:
No vale la pena que realice una reseña descriptiva ya que no hay mucho que rescatar de las tres horas que dura la película, más que los simbolismos varios que cada uno logra discernir.
*Nostalgia fue recibir hace unos días este mensaje:
"Su saldo disponible de 14,14 es muy bajo. Se sugiere realizar una acreditación"
miércoles, 22 de agosto de 2012
Caprese con jamón
Tuve un romance intelectual... Un romance epistolar...
Un romance demente... Un romance de mentes...
Un romance que fue una indiscriminada compraventa de adjetivos... Un romance efímeramente profundo... Un romance de sonrisas intangibles a través de las palabras...
Un romance de niño, de adolescente, de adulto, de viejo...
Un romance cuyo producto es una carta que se quiso perder en el correo, y una promesa de una caprese con jamón...
Tuve un romance...
¿Tuve un romance?
martes, 21 de agosto de 2012
domingo, 19 de agosto de 2012
HDP
El Hijo de puta no es hijo de puta por el simple hecho de ser hijo de puta. No es un ser mal de raíz, ni busca defenestrar el espíritu de otros. No es alguien que se nutra del dolor de quienes hace mal, ni es un autómata que actúa por ósmosis porque no conoce otra cosa. No es una persona que busca desmantelar esperanzas o sueños.
El Hijo de puta es hijo de puta por el simple hecho de temer al rechazo. Es una persona que no logra digerir sentimientos de manera eficiente, y por esto es que actúa como actúa. El hijo de puta tiene miedo, es débil, y no quiere llorar; por eso se reivindica haciendo llorar a hombres, mujeres y niños por igual.
El hijo de puta no es melancólico. No es víctima ni victimario.
El hijo de puta se acompasa a las circunstancias y engatusa para luego dar el golpe y generar en un tercero el rechazo que tanto miedo tiene de vivir en piel propia.
El hijo de puta es hijo de puta.
El Hijo de puta es hijo de puta por el simple hecho de temer al rechazo. Es una persona que no logra digerir sentimientos de manera eficiente, y por esto es que actúa como actúa. El hijo de puta tiene miedo, es débil, y no quiere llorar; por eso se reivindica haciendo llorar a hombres, mujeres y niños por igual.
El hijo de puta no es melancólico. No es víctima ni victimario.
El hijo de puta se acompasa a las circunstancias y engatusa para luego dar el golpe y generar en un tercero el rechazo que tanto miedo tiene de vivir en piel propia.
El hijo de puta es hijo de puta.
miércoles, 15 de agosto de 2012
Debo decir que...
Río mucho, sonrío poco, soy detallista en general, meticuloso de vez en cuando, no respeto a la gente que no lee, pienso mucho lo que escribo y de qué manera lo escribo, soy orgullosamente daltónico, amo usar lentes, no creo en el casamiento, sí creo en el amor, tengo un humor ácido, me considero cariñoso y atento - demasiado quizá, respeto muchísimo a las mujeres, creo que tengo la habilidad para hacerlas sonreír, soy un tanto hedonista, tengo excelente memoria, soy directo, me han dicho que soy engatusador, creo en el 'más allá', me pueden los idiomas, me meto a la RAE por lo menos 10 veces por día, soy fan de los tildes, supe ser celoso, encuentro fantasmas por toda la ciudad, camino rápido, como más rápido, no me gustan las verduras, no le pongo azúcar ni al té ni al café, soy seguro de mí mismo, nunca fui infiel, ni pagué por sexo, me gusta 'agarrar la mano', duermo súper quieto, banco a Arjona, me encanta putear, me gusta salir, duermo poco pero paso bien, disfruto trabajar, tengo actitudes de acosador, demente dirán algunos, disfruto el drama de la vida, no sé 'chamuyar', compro muchos libros, expreso mucho con la mirada, no sé levantar sólo una ceja, me sueno mucho las mentiras de los dedos, me gustan muchísimo las bufandas, me considero una persona de mentalidad abierta, soy 100% urbano, no sé escupir, tampoco eructar, me siento más cómodo escribiendo en inglés, nunca me gustaron las rubias, me cago en el bolso/manya, me dan miedo los gatos, me encantaría ser padre, pienso mucho las cosas pero no demasiado, cada tanto me pregunto '¿qué puta hago acá?', soy 'frío' para ciertas cosas, no le digo a nadie que tengo un blog, siempre le encontré un encanto circunstancial a la muerte, me gustan los cementerios, prefiero morral a mochila, odio la navidad, también mi cumpleaños, no me gusta que me regalen, muy cada tanto me gusta regalar, me considero caballero, me gustan las mujeres sin maquillaje, escucho canciones y me imagino películas en mi mente, he llorado frente a mujeres, me doy cuenta que cada año que pasa me pongo más sensible para con ciertas cosas y más frío para con otras, cuando no tengo plata ahorro, cuando la tengo despilfarro, creo fielmente que todas las personas tienen actitudes autodestructivas, me excitan las mujeres inteligentes, cada tanto me siento vacío, escribo para desahogarme, prefiero el invierno, estoy aprendiendo a ser tolerante, me pongo nervioso con un 'primer beso', soy 'seco' con mis padres, me gusta ser histriónico.
That's me.
sábado, 11 de agosto de 2012
Matrioskas geeks
"La matrioska o muñeca rusa son unas muñecas tradicionales rusas creadas en 1890, cuya originalidad consiste en que se encuentras huecas por dentro, de tal manera que en su interior albergan una nueva muñeca, y ésta a su vez a otra, y ésta a su vez a otra, en un número variable que puede ir desde cinco hasta el número que se desee, siempre y cuando sea un número impar..."
Finalmente las matrioskas se acicalaron y llegan al público geek del siglo XXI.
Bobo Babushka es la marca que creó una Australiana para ejecutar este proyecto.
Las representaciones son perfectas.
Henry VIII and his six wives:
The Rocky Horror Picture Show:
The Addams Family:
Creative orgasm.
miércoles, 8 de agosto de 2012
Definiciones
Amor Platónico:
"Amor platónico es una expresión que, en su uso común, pretende referirse a la visión filosófica que tuvo Platón acerca del amor [...] Esta denominación popular tiene como significado el amor no correspondido o imposible..."
"Amor platónico es una expresión que, en su uso común, pretende referirse a la visión filosófica que tuvo Platón acerca del amor [...] Esta denominación popular tiene como significado el amor no correspondido o imposible..."
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